Procesos

Nos decimos la verdad a pedazos.

Cambiamos el tema.

Aquí no ha pasado nada.

¡Pues sí! Me atacó la nostalgia.

Hoy pensé en ti como hace mucho no sucedía. Esas tardes en la cafetería lanzándonos miradas, el deseo de rosar los labios (contenido por respeto a tu trabajo), los smuties de sabores exóticos y toooda esa atención que caía sobre mí. 


Aunque al otro lado de la barra, estábamos juntos. 


Recordé el aniversario que pasé lavando copas mientras tú preparabas baguets y también aquella tarde en que, sentado en el brazo del sillón amarillo conmigo aferrada a tu espalda, nos burlamos de los cuentos y poemas de los preparatorianos porque nos creíamos los mejores escritores de la ciudad (tú mil veces mejor que yo, claro). 

¡Viva la época de FIL Joven que te trae a mí sin importar cuán enterrado estés en mi presente!

¡Vivan eternamente los recuerdos, todos esos que caben en las historias, cartas y poemas de las plumas jóvenes!

De amor se vive

 ‎"Cuando quieren, los niños son superiores a los adultos. 

Porque tienen otra forma de pensar. 

Imaginan que las cosas son más bonitas, más puras, 

pero los grandes tienen malicia... 

Como tú"

De amor se vive

Divagaciones DeFeñas

Primero fue el pánico de viajar sola, luego el de la pérdida de los poemas para el concurso y después el intensamentefrenético viaje por metro con cumbia en cada estación; cada uno superado casi al instante: ¡estaba en D.F.! No se le puede conocer mientras se teme, porque el miedo muerde los ojos, los ciega... no quería eso para mí.

Los padres de la Diosa Loca, finísimas personas, me llevaron a CU por mi guía de estudios para la UNAM; luego en su casa me dispuse a reescribir los poemas perdidos y admirar el paisaje desde el balcón. Xochimilco es tan bello que me reprendo intensamente por no haber llevado cámara u.ú

Más tarde el concurso. Saberse parte de un gremio que poesea por poesiar y les vale cacahuate si una editorial coffcoffverso destierrocoffcoff les dice qué es poesía y qué no lo es es algo que no puede expresarse con palabras; así como tampoco puedo expresar mis nervios al participar: vídeo eSlam poetry México Selene titubeando mensamente

¿Luego qué? Negarme a dormir y empecinarme en conocer ciudad. Sí, fue una buena decisión. Con Galo, Atl, Adrian y Arehf me subí a un autobús en movimiento y escuché al ganador del eSlam recitar a Neruda, vivir a Neruda... luego saltar del vehículo para comer tacos. Bebí café sin azúcar (es importante mencionarlo) y no me desagradó. Dormí en el suelo de un antipoeta y escuché a un señor poeta-gestor.cultural ligarse a una dama con la ayuda de Newton y las manzanas... ¿loco? No lo creo, atinado más bien. 

Después el Foro de arte y cultura en Santa Marta, las fotos burbujosas, las alitas bbq, el baño de agua caliente, la partida de la ciudad, fueron... son una escena en mi cabeza, una imagen tatuada que no se desvanecerá en mucho tiempo. 


Alejarme del D.F. fue como si le amputaran la ciudad a mi espíritu y sin embargo estoy aquí aparentemente entera; lo que muchos no saben es que estoy ligeramente rota y ese pedazo que me falta se quedó en la Ciudad de la literatura callejera. 

Ahora una amenaza, D.F.: ¡Volveré!

Duelo (versión oficial)

Cubría su pecho una camisa, la camisa su perfume, el perfume una forma de olvidar su aliento. Los botones hasta el cuello y la corbata, que no era del color de la camisa ni olía al perfume de su padre. Cruzó la puerta de camisa y corbata y sacó de su boca un suspiro al viento. Atoró el llanto en los ojos para nublar la realidad. Abrazó a su madre de llanto atorado en el alma asfixiada de vida. No sentía en el abrazo los brazos ni respiraba de su madre el aroma que arrastraba el viento a la ventana. La ventana se volvió un auto y lo envolvió el camino. 

        Tajante, la muerte marcó el destino y el alto indicó el lugar.

        En el recinto espaldas de negro y flores aroma dolor ausencia; en el sillón el dolor de su madre ausente ánimo roto ojos rojos en el cajón; en el cajón su padre sin aliento cubierto del pecho con una camisa, en la camisa su perfume, el perfume una forma de negar que ha muerto. Los botones hasta el cuello y la corbata, que no era del colo...

Mujer sombra

Sigues guardada en el saco turbio de los segundos pasados

a tientas te busco,

me enredo en tus espirales.

Vagamos a distancia,

ciegos del otro

hasta ser dos.

O c u l t a.

Te busco en el armario que guarda los instintos bajo llave

consigo que escape alguno

pero no estás.

T  e m e s

Te presentas a marca de agua, reacia a marcharte;

mutas y vuelves en una danza pétrea,

sombra en el salón de luces oscuras.

Por fuera pasa la vida en busca de entendimiento

quizá sepa decirme a dónde se fue

tu nitidez.

Y que me encuentro el poema anterior en mi bandeja de entrada. Lo escribí hace como 3 años (no era tan pero tan pero tan tan tan mala, ¿verdad?).