El suelo es blando
voluble como los sueños;
El entorno, turbio,
frío como tu muerte.
La única imagen que tiene
sentido es la cruz
La tristeza del Cristo se
asemeja a mi tristeza:
grande, absurda
cada vez más
insignificante y vieja.
El sirio no se consume, me
consume a mí
Su humo va a sepultarme
como a ti la bala,
Entrará blanco a mi nariz
como negro atravesó tus sienes
Necesito correr
Ahora
Huir de la neblina.
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