¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué te no te llevaste mejor mi dinero
[…]
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
~Charles Bukowsky~
Él gustaba tanto del bosque como yo de sus metáforas arbóreas
hasta que llegaste con tus colores a embeberlo en un mar de pintura.
Sus poemas se mancharon de pigmentos
y mis ojos de dudas
mis manos de dudas
mis piernas de dudas;
sus ojos y sus manos y sus piernas
de distancia a mí.
Llegaste a orinar tu pintura sobre el lienzo que perteneció a mi cuerpo
-su cuerpo-
a marcar territorio y decir es mío
mío
¡MÍO!
Pero él no es de ninguna:
pertenece a las letras
a la esclavitud de la inconstancia
a este brillo que soy sobre sus hojas de poeta.árbol
de raíces débiles
que se dejó arrastrar por la ola
Que aunque tú su mar yo su piedra preciosa
y me carga al cuello disfrazada de ámbar.
y me carga al cuello disfrazada de ámbar.
La piedra no se rompe a ladridos
No va a despegarme de su pecho
y eso
no podrás cubrirlo a pinceladas.
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