Resumen: Motivo de las felicitaciones / Paréntesis donde "yo poeta" forjo un reclamo / Remix poético / Video / Disculpitas.
Ahora ¡Lean, creaturitas del señor!
Motivo de las felicitaciones:
En enero y febrero se cumplen dos aniversarios muy importantes para los palabreros, el de PoesíaYTrayecto (en DF) y el del colectivo Letras de Arena (en Veracruz). Como estimo sobremanera a los emprendedores de estos colectivos decidí que para la lectura de aniversario, realizada en el Malasangre, dedicaría mi tiempo de lectura a un poema de cada uno y finalizaría con otro de creación propia en el que (por cierto) declamo mi inconformidad con lo que se hace aquí en Guadalajara en cuanto a la poesía.
"Yo poeta" forjo un reclamo:
(Abro un paréntesis para quejarme [como todo buen poeta] porque aquí en Gdl. todo es espectáculo. Creo que lo que se hace no es para acercar a la gente a las letras sino para darse a conocer como "poetas" [ahí dispensarán la rima interna] y también creo que si en algún momento llegamos a hacer aquí algo como lo que PoesíaYTrayecto o Letras de Arena hacen allá por sus lares habremos triunfado. Cierro paréntesis y les paso el remix poético que me aventé).
Remix poético:
El poeta es un revolver
I
En México DistritoFederal
Karlos Atl afirma que
La realidad
arrebata
en su estado
de ocultación y encubrimiento:
apunta hacia
las palabras y las hojas,
desgatilla
el aliento del arma sobre la historia,
habla de
ficciones, muertes y engaños.
Metralla los
arboles,
apunta hacia
los textos
que queden
todos deshojados.
Él, poeta, hará que corras hacia la muerte
para
comprobar tu condición de hombre,
él, poeta, hará
que des la vida
para que no
te coja la muerte.
Estas,
poetas, son nuestras armas:
balas y
metrallas.
La realidad arrebata:
déjalos que se maten solos.
¡Y qué tal si nos matamos juntos!
Amarra el revólver de tu mano, dice,
mientras él mete las balas
a tu primer momento liquido.
En un árbol hemos (los poetas) sido sembrados
nos descolgaron las balas y metrallas
para gritar poemas al alimón garcialorquianos,
para gruñir quebrantahuesos roquedaltianos,
para rezar a cadáveres exquisitos bretonianos,
para narcotraficar con palabras.
Tus metrallas nos deshojaron
como deshojaron a Bolívar,
a Martí o a Guevara
la puntería de tus balas
"intempestivamente
por la puerta trasera
forzados
sin poner ni discutir las reglas del juego
maniatados al momento*,
nos deshojaron
El poeta sabe
que el dolor del
mundo
es más grande que
su propia congoja",
el poeta es un revólver en medio del dolor del mundo.
II
Por su
parte, en Coatzacoalcos, Jesús Gallegos “Mosca”
sabe que aunque apuntes al poeta con
un revolver en la frente
Él te apuntará con relámpagos al corazón
Un revólver escupiendo tu nombre
Un revólver escupiéndole a tu nombre
Un revólver apuntando a la luna de tus ojos
Un revólver hablando con sus amigos incendiándose
Un revólver bañado en tus besos
Un revólver bañado en tus besos azules
Un revólver comiendo la tristeza en la tumba de tus uñas
Un revólver danzando en tus labios
Un revólver riéndose con tus costillas perfumadas de muerte
Un revólver desnudándose en las pupilas de la madrugada
Un revólver incinerando mis huesos en el desierto
Un revólver con tu nombre escrito en el cañón
Un revólver con tu nombre escrito en oro en el cañón
Un revólver un revólver consumiéndose en tu gemidos
Un revólver diciéndome cosas al oído de mi futuro
Un revólver diciéndome al oído que no
tengo futuro
Un revólver negro
Un revólver mortalmente negro
Un revólver rezándole a mis amigos muertos
pero ellos no están muertos
no están azul ni noche
no están en los diarios ni luna
no están locos ni poetas
están aquí
Un revólver que patalea en mi vientre
Un revólver que es un feto estrellándose con el mundo
Un revólver apuntándole a la sien de mis fantasmas
Un revólver apuntándole a mis amigos
que no están luz ni santos
ni esqueleto ni toro
Un revólver gritando que no me importa si creen que dispararé o no
Un revólver que grita que somos pequeños revólveres apuntándole al mundo
porque el poeta es un revolver, en medio del dolor del mundo.
III
Y yo, que te veo aquí sentado, pregunto:
¿De qué te sirve ser revolver?
¿De qué te sirve ser poeta?
forjar las palabras hasta
labrar un reclamo
llenarte el estómago de
enojaciones y escupirlos por la garganta al cielo
en busca de un niño que
juegue en el suelo al cual romperle las ilusiones
¿de qué te sirve lavarte
las manos con metáforas
después de haber escrito
injurias en la fachada de la casa de tu ex novia?
atiborrárnos de figuras
para acallarte la conciencia
¿de qué te sirve ser poeta
cuando este mundo necesita
un abrazo, que no un arma?
¿de qué nos sirven tus
palabras,
derramadas
como vómito sobre las esperanzas que nos quedan?
¿De qué te sirve ser poeta!
Dime, amigo, de qué te
sirve jalar el gatillo
cuando tus palabras son salvas que duelen
pero no matan
De qué te sirve ser
revolver
si tienes la mira rota
y tus balabras nunca
alcanzarán
al objetivo.
Video:
Disculpitas:
Debido a que no me aprendí los textos caí en el mismo error de siempre: correr con la voz mientras leía. Siempre me pasa cuando estoy nerviosa y, lo crean o no, aun me pongo nerviosa. Cuando leo en voz alta lo único en lo que pienso -mal por mí- es bajar del escenario y esconderme bajo la mesa más cercana. Así que por favor, dispénsenme que no me entienda bien en el video. Lo bueno es que el texto está escrito arriba.
También por la pedrada a los que la sintieron. Y es que no saben, pero 3 personas, al finalizar el evento, se me acercaron. Dos, a manera de broma, dijeron: "Gracias por lo que nos toca" y "aún sangro por la pedrada", respectivamente; mientras que el tercero lo hizo a manera de pregunta.
Respondo también: La intención no era aventarles una piedra, era demostrar mi inconformidad con las acciones poéticas que realizamos en la ciudad y lo que nos (me incluyo) motiva.
Pensándolo bien, no me disculpo: Dejémonos de cosas y pongámonos a crear, creer y crecer.
Seleneypunto.
